Si mucho caminas, pero a donde vas,si yono se mucho,pero se cuando alguien va
para atrás,es que hoy quiero sentir,quiero saber,no me interesan los discursos deayer,déjame ser, lo que tenga que ser,que si me equivoco del error aprenderé.
lunes, 3 de octubre de 2011
Trato de analizar lo que me esta pasando, hay una sola cosa que siento que es verdad y no me puedo acostumbrar, el tiempo me trata de curar. Pero sigo cantando por eso vivo, por él y por todos los que se me han ido, a veces me trato de escapar hacia alguna otra realidad, aguanto día a día lo que me toca, acuesto ami alma en un rincón, descrubo que la vida es otra cosa y sin él la alegría se escapó, volverlo a ver es mucho más de lo que pido sus fotos ahora me miran y me ven vacia, quisiera volverlo a abrazar decirle que no me puedo conformar.
lunes, 19 de septiembre de 2011
Cosa Linda, trajo la vida: PAZ !
Cuando estés perdido bajo un cielo triste y gris y nada, nada te haga feliz, pone tu pensamiento en mí y nómbrame sin más, recuerda que siempre tendrás mi amistad.
Háblame, búscame y al lugar que quieras iré, a tu lado, allí estaré.
Todo lo que tienes que hacer es sentir que no te olvidé,
soy tu amiga, tu tía, tu prima, todo sí, sere siempre esa amiga fiel.
Ya sabes que en mi alma tienes lugar un puerto donde llegar, abierto para tus sueños,
tus penas y sentimientos, y yo te lo ofrezco.
Tenerte en brazos, fue sentir : una emoción rara.. Si!, linda pero rara . nunca imagine que una simple sonrisa, me haga olvidar de esos bajones de la vida, serias como las curitas que tapan todas las heridas, esas curitas difícil de conseguir, la curita mas linda, la curita que te da PAZ♥.
Fui hasta la chacra, para poder abrazarte, sentirte, olerte, para verte: fue el dia mas mas lindo de ese mes, ahora tengo una escusa para ver a tu tio, jajajajaja (Lucho, es joda).- pero bueno, ya van a venir esos tiempos, donde le dirás a tu amado padre: Me voy a dormir a la casa de la TÍA CAMI, shh sera nuestro secreto- Tus risas, también serán las mías. Cuando llores, tratare de hacerte reir, cuando tengas tu primer amor, yo te voy a hacer el aguante, cuando quieras tener tu primera salida, vamos a salir juntas, (bueno depende, que tan vieja este yo). Sos muy muy muyyyyyyyyyyyyyy linda Muñeca.
Ahora están todos babosos con vos, OJO!, me incluyo, .-
Mejores padres, no te pudieron tocar.
sisisisisi, lo se: tenes un padre, que es lo mas celoso que hay, pobre.
pero la mami, Ine, Ine, siiii. Es la mujer mas espectacular, ella te va a cubrir en muchas cosas, van a ser tan compinches.. vos seras asi con tu tia : Mercho. Que aparato esa mujer, no sabes que hermosa familia que te toco, consejo: Se feliz siempre siempre, porque si vos sos feliz todo tu entorno seran alegrías.
Aiiiiiiiiiii, vos xq no viste AHORA YA YA YA!, como estan tus abuelos, ver a una persona y ver como los ojos le brillan, es algo muy muy lindo!:_
Es difícil, irse y verte CON LOS OJOS AZULES BIEN BIIIIIIIIIIIIIIIIEN ABIERTOS, xq a la niña se le cambio el sueño, le encanta andar de noche, no le teme a la escuridad ♫ jajajajjajajaja,.
Sos unica, Paz-
Háblame, búscame y al lugar que quieras iré, a tu lado, allí estaré. Todo lo que tienes que hacer es sentir que no te olvidé,
soy tu amiga, tu tía, tu prima, todo sí, sere siempre esa amiga fiel.
Ya sabes que en mi alma tienes lugar un puerto donde llegar, abierto para tus sueños,
tus penas y sentimientos, y yo te lo ofrezco.
Tenerte en brazos, fue sentir : una emoción rara.. Si!, linda pero rara . nunca imagine que una simple sonrisa, me haga olvidar de esos bajones de la vida, serias como las curitas que tapan todas las heridas, esas curitas difícil de conseguir, la curita mas linda, la curita que te da PAZ♥.
Fui hasta la chacra, para poder abrazarte, sentirte, olerte, para verte: fue el dia mas mas lindo de ese mes, ahora tengo una escusa para ver a tu tio, jajajajaja (Lucho, es joda).- pero bueno, ya van a venir esos tiempos, donde le dirás a tu amado padre: Me voy a dormir a la casa de la TÍA CAMI, shh sera nuestro secreto- Tus risas, también serán las mías. Cuando llores, tratare de hacerte reir, cuando tengas tu primer amor, yo te voy a hacer el aguante, cuando quieras tener tu primera salida, vamos a salir juntas, (bueno depende, que tan vieja este yo). Sos muy muy muyyyyyyyyyyyyyy linda Muñeca.
Ahora están todos babosos con vos, OJO!, me incluyo, .-
Mejores padres, no te pudieron tocar.sisisisisi, lo se: tenes un padre, que es lo mas celoso que hay, pobre.
pero la mami, Ine, Ine, siiii. Es la mujer mas espectacular, ella te va a cubrir en muchas cosas, van a ser tan compinches.. vos seras asi con tu tia : Mercho. Que aparato esa mujer, no sabes que hermosa familia que te toco, consejo: Se feliz siempre siempre, porque si vos sos feliz todo tu entorno seran alegrías.
Aiiiiiiiiiii, vos xq no viste AHORA YA YA YA!, como estan tus abuelos, ver a una persona y ver como los ojos le brillan, es algo muy muy lindo!:_
Es difícil, irse y verte CON LOS OJOS AZULES BIEN BIIIIIIIIIIIIIIIIEN ABIERTOS, xq a la niña se le cambio el sueño, le encanta andar de noche, no le teme a la escuridad ♫ jajajajjajajaja,.
Sos unica, Paz-
Felicitaciones, Los quiero! (':
lunes, 5 de septiembre de 2011
Julio cortázar. rayuela - 73
Sí, pero quién nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette, saliendo de los portales carcomidos, de los parvos zaguanes, del fuego sin imagen que lame las piedras y acecha en los vanos de las puertas, cómo haremos para lavarnos de su quemadura dulce que prosigue, que se aposenta para durar aliada al tiempo y al recuerdo, a las sustancias pegajosas que nos retienen de este lado, y que nos arderá dulcemente hasta calcinamos. Entonces es mejor pactar como los gatos y los musgos, trabar amistad inmediata con las porteras de roncas voces, con las criaturas pálidas y sufrientes que acechan en las ventanas jugando con una rama seca. Ardiendo así sin tregua, soportando la quemadura central que avanza como la madurez paulatina en el fruto, ser el pulso de una hoguera en esta maraña de piedra interminable, caminar por las noches de nuestra vida con la obediencia de la sangre en su circuito ciego.
Cuántas veces me pregunto si esto no es más que escritura, en un tiempo en que corremos al engaño entre ecuaciones infalibles y máquinas de conformismos. Pero preguntarse si sabremos encontrar el otro lado de la costumbre o si más vale dejarse llevar por su alegre cibernética, ¿no será otra vez literatura? Rebelión, conformismo, angustia, alimentos terrestres, todas las dicotomías: el Yin y el Yang, la contemplación o la Tatigkeit, avena arrollada o perdices faisandées, Lascaux o Mathieu, qué hamaca de palabras, qué dialéctica de bolsillo con tormentas en piyama y cataclismos de living room. El solo hecho de interrogarse sobre la posible elección vicia y enturbia lo elegible. Que sí, que no, que en ésta está… Parecería que una elección no puede ser dialéctica, que su planteo la empobrece, es decir la falsea, es decir la transforma en otra cosa. Entre el Yin y el Yang, ¿cuántos eones? Del sí al no, ¿cuántos quizá? Todo es escritura, es decir fábula. ¿Pero de qué nos sirve la verdad que tranquiliza al propietario honesto? Nuestra verdad posible tiene que ser invención, es decir escritura, literatura, pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo. Los valores, turas, la santidad, una tura, la sociedad, una tura, el amor, pura tura, la belleza, tura de turas. En uno de sus libros, Morelli habla del napolitano que se pasó años sentado a la puerta de su casa mirando un tornillo en el suelo. Por la noche lo juntaba y lo ponía debajo del colchón. El tornillo fue primero risa, tomada de pelo, irritación comunal, junta de vecinos, signo de violación de los deberes cívicos, finalmente encogimiento de hombros, la paz, el tornillo fue la paz, nadie podía pasar por la calle sin mirar de reojo el tornillo y sentir que era la paz. El tipo murió de un síncope, y el tornillo desapareció apenas acudieron los vecinos. Uno de ellos lo guarda, quizá lo saca en secreto y lo mira, vuelve a guardarlo y se va a la fábrica sintiendo algo que no comprende, una oscura reprobación. Sólo se calma cuando saca el tornillo y lo mira, se queda mirándolo hasta que oye pasos y tiene que guardarlo presuroso. Morelli pensaba que el tornillo debía ser otra cosa, un dios o algo así. Solución demasiado fácil. Quizá el error estuviera en aceptar que ese objeto era un tornillo por el hecho de que tenía la forma de un tornillo. Picasso toma un auto de juguete y lo convierte en el mentón de un cinocéfalo. A lo mejor el napolitano era un idiota pero también pudo ser el inventor de un mundo. Del tornillo a un ojo, de un ojo a una estrella… ¿Por qué entregarse a la Gran Costumbre? Se puede elegir la tura, la invención, es decir el tornillo o el auto de juguete. Así es cómo París nos destruye despacio, deliciosamente, triturándonos entre flores viejas y manteles de papel con manchas de vino, con su fuego sin color que corre al anochecer saliendo de los portales carcomidos. Nos arde un fuego inventado, una incandescente tura, un artilugio de la raza, una ciudad que es el Gran Tornillo, la horrible aguja con su ojo nocturno por donde corre el hilo del Sena, máquina de torturas como puntillas, agonía en una jaula atestada de golondrinas enfurecidas. Ardemos en nuestra obra, fabuloso honor mortal, alto desafío del fénix. Nadie nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette. Incurables, perfectamente incurables, elegimos por tura el Gran Tornillo, nos inclinamos sobre él, entramos en él, volvemos a inventarlo cada día, a cada mancha de vino en el mantel, a cada beso del moho en las madrugadas de la Cour de Rohan, inventamos nuestro incendio, ardemos de dentro afuera, quizá eso sea la elección, quizá las palabras envuelvan esto como la servilleta el pan y dentro esté la fragancia, la harina esponjándose, el sí sin el no, o el no sin el sí, el día sin Manes, sin Ormuz o Arimán, de una vez por todas y en paz y basta.
Sí, pero quién nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette, saliendo de los portales carcomidos, de los parvos zaguanes, del fuego sin imagen que lame las piedras y acecha en los vanos de las puertas, cómo haremos para lavarnos de su quemadura dulce que prosigue, que se aposenta para durar aliada al tiempo y al recuerdo, a las sustancias pegajosas que nos retienen de este lado, y que nos arderá dulcemente hasta calcinamos. Entonces es mejor pactar como los gatos y los musgos, trabar amistad inmediata con las porteras de roncas voces, con las criaturas pálidas y sufrientes que acechan en las ventanas jugando con una rama seca. Ardiendo así sin tregua, soportando la quemadura central que avanza como la madurez paulatina en el fruto, ser el pulso de una hoguera en esta maraña de piedra interminable, caminar por las noches de nuestra vida con la obediencia de la sangre en su circuito ciego.
Cuántas veces me pregunto si esto no es más que escritura, en un tiempo en que corremos al engaño entre ecuaciones infalibles y máquinas de conformismos. Pero preguntarse si sabremos encontrar el otro lado de la costumbre o si más vale dejarse llevar por su alegre cibernética, ¿no será otra vez literatura? Rebelión, conformismo, angustia, alimentos terrestres, todas las dicotomías: el Yin y el Yang, la contemplación o la Tatigkeit, avena arrollada o perdices faisandées, Lascaux o Mathieu, qué hamaca de palabras, qué dialéctica de bolsillo con tormentas en piyama y cataclismos de living room. El solo hecho de interrogarse sobre la posible elección vicia y enturbia lo elegible. Que sí, que no, que en ésta está… Parecería que una elección no puede ser dialéctica, que su planteo la empobrece, es decir la falsea, es decir la transforma en otra cosa. Entre el Yin y el Yang, ¿cuántos eones? Del sí al no, ¿cuántos quizá? Todo es escritura, es decir fábula. ¿Pero de qué nos sirve la verdad que tranquiliza al propietario honesto? Nuestra verdad posible tiene que ser invención, es decir escritura, literatura, pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo. Los valores, turas, la santidad, una tura, la sociedad, una tura, el amor, pura tura, la belleza, tura de turas. En uno de sus libros, Morelli habla del napolitano que se pasó años sentado a la puerta de su casa mirando un tornillo en el suelo. Por la noche lo juntaba y lo ponía debajo del colchón. El tornillo fue primero risa, tomada de pelo, irritación comunal, junta de vecinos, signo de violación de los deberes cívicos, finalmente encogimiento de hombros, la paz, el tornillo fue la paz, nadie podía pasar por la calle sin mirar de reojo el tornillo y sentir que era la paz. El tipo murió de un síncope, y el tornillo desapareció apenas acudieron los vecinos. Uno de ellos lo guarda, quizá lo saca en secreto y lo mira, vuelve a guardarlo y se va a la fábrica sintiendo algo que no comprende, una oscura reprobación. Sólo se calma cuando saca el tornillo y lo mira, se queda mirándolo hasta que oye pasos y tiene que guardarlo presuroso. Morelli pensaba que el tornillo debía ser otra cosa, un dios o algo así. Solución demasiado fácil. Quizá el error estuviera en aceptar que ese objeto era un tornillo por el hecho de que tenía la forma de un tornillo. Picasso toma un auto de juguete y lo convierte en el mentón de un cinocéfalo. A lo mejor el napolitano era un idiota pero también pudo ser el inventor de un mundo. Del tornillo a un ojo, de un ojo a una estrella… ¿Por qué entregarse a la Gran Costumbre? Se puede elegir la tura, la invención, es decir el tornillo o el auto de juguete. Así es cómo París nos destruye despacio, deliciosamente, triturándonos entre flores viejas y manteles de papel con manchas de vino, con su fuego sin color que corre al anochecer saliendo de los portales carcomidos. Nos arde un fuego inventado, una incandescente tura, un artilugio de la raza, una ciudad que es el Gran Tornillo, la horrible aguja con su ojo nocturno por donde corre el hilo del Sena, máquina de torturas como puntillas, agonía en una jaula atestada de golondrinas enfurecidas. Ardemos en nuestra obra, fabuloso honor mortal, alto desafío del fénix. Nadie nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette. Incurables, perfectamente incurables, elegimos por tura el Gran Tornillo, nos inclinamos sobre él, entramos en él, volvemos a inventarlo cada día, a cada mancha de vino en el mantel, a cada beso del moho en las madrugadas de la Cour de Rohan, inventamos nuestro incendio, ardemos de dentro afuera, quizá eso sea la elección, quizá las palabras envuelvan esto como la servilleta el pan y dentro esté la fragancia, la harina esponjándose, el sí sin el no, o el no sin el sí, el día sin Manes, sin Ormuz o Arimán, de una vez por todas y en paz y basta.
martes, 30 de agosto de 2011
El amor más enorme del mundo. Análisis de King Kon como héroe romántico
Las películas de “monstruos” son todo un sub género dentro de Hollywood. Algunas pueden agruparse bajo la categoría del terror, otras bajo el rótulo de la ciencia ficción y algunas como de aventuras pero todas tienen algo en común, un cliché usado hasta la saciedad en el cine: una bestia de proporciones descomunales aparece, causa destrozos varios y es exterminada para que todo vuelva a la normalidad.
Obviamente estas películas han rondado casi siempre el disparate y no son muy bien recibidas por aquellos que dicen gustar del buen cine.
Sin embargo hay una de estas películas de monstruos que va más allá que el resto, que fue ideada allá por los años 30 y que tiene, sin dudas, influencias de “La bella y la Bestia ”. Muchos de quienes manifiestan su desagrado frente a estos filmes deberían verla porque en realidad “King Kong” , película de la cual hablamos, es una maravillosa historia de amor que incluye reflexiones sobre otros temas. El prejuicio frente a esta clase de filmes los ha privado al público de disfrutar una historia sorprendente.
A lo largo de este trabajo trataremos de fundamentar lo dicho y sobre el análisis de la última versión de este verdadero clásico que fue dirigido por el neozelandés Peter Jackson en el 2005 (“King Kong” ha tenido desde su versión original estrenada en 1933 varias remakes ).
Obviamente estas películas han rondado casi siempre el disparate y no son muy bien recibidas por aquellos que dicen gustar del buen cine.
Sin embargo hay una de estas películas de monstruos que va más allá que el resto, que fue ideada allá por los años 30 y que tiene, sin dudas, influencias de “La bella y la Bestia ”. Muchos de quienes manifiestan su desagrado frente a estos filmes deberían verla porque en realidad “King Kong” , película de la cual hablamos, es una maravillosa historia de amor que incluye reflexiones sobre otros temas. El prejuicio frente a esta clase de filmes los ha privado al público de disfrutar una historia sorprendente.
A lo largo de este trabajo trataremos de fundamentar lo dicho y sobre el análisis de la última versión de este verdadero clásico que fue dirigido por el neozelandés Peter Jackson en el 2005 (“King Kong” ha tenido desde su versión original estrenada en 1933 varias remakes ).
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